Leyendo a José Luis Borges, cuando ha pasado mucho tiempo que lo leí y casi no lo recuerdo.
EL MAR
El mar. El joven mar. El mar de Ulises
y el de aquel otro Ulises que la gente
del Islam apodó famosamente
Es-Sindibad del Mar. El mar de grises
olas de Erico el Rojo, alto en su proa,
y el de aquel caballero que escribía
a la vez la epopeya y la elegía
de su patria, en la ciénaga de Goa.
El mar de Trafalgar. El que Inglaterra
cantó a lo largo de su larga historia,
el arduo mar que ensangrentó de gloria
en el diario ejercicio de la guerra.
El incesante mar que en la serena
mañana surca la infinita arena.
Un mar gris, sin casi matices, manchado de sangre invisible que los veraneantes solo vemos en los noticiarios de la televisión, como una rutina más de este vivir sin guerras cercanas aunque al otro lado de este mar se estén matando silenciosamente. El incesante mar.
